Один мудрый человек сказал, что, когда в пересохшее русло души начинает поступать долгожданная вода любви, первыми всплывают грязь и палки, а потом уже всё остальное. За тридцать шесть лет река перенесла тонны грязи, палок и даже бревен, ибо дочери обиженных матерей отправляются в мир с багажом вины, претензий и ожиданий.
Не могу сказать, что меня окончательно отпустило, но сейчас вижу, что зрелая женщина, способная позаботиться о себе, за многое благодарна мужчинам. Даже не за многое, а практически за всё.
Благодарна, потому что начинает видеть их яснее, забрав себе свое, женское. Перестав искать мать и отца снаружи, она сама умеет сделать себе хорошо, вкусно и весело. И конечно же, всегда может выбрать уединение, в котором еще масса внутренних дел. И тогда в жизни появляется пространство для воздуха, игры и глубокой радостной благодарности. За то, что они есть, и за то, что они другие. Что своими ясными проявлениями они могут показать, где еще стоит смягчиться, не теряя своей сути.
За твердость... Любящую физическую твердость внутри женского тела, с ощущением которой ничто не сравнится. И за внешнюю твердость, вокруг которой можно танцевать, как волна у бетонных ног пирса, уходящего далеко в море. А иногда и бушевать...
За присутствие рядом в сложностях и уход подальше, когда невыносимо. Чтобы не сломаться. Ибо от сломанного человека кому лучше?
За сопротивление и взлом женского мозга в попытках помочь выключить контроль. О, как мастерски они это делают!
За возможность побыть дурой. Как я это люблю!
За женское состояние, открытое и уязвимое, в котором грудная клетка распахивается и происходит настоящий оргазм сердца.
За логику, которая под сухостью скрывает мудрость.
За готовность быть рядом и ждать, пока очевидное станет ясным для всех.
За предсказуемую непредсказуемость. Уходы, приходы, скуку.
За то, что они упорно не хотят делать лишнее. Забывают годовщины и дни рождения.
За любовь в той форме, в которой они готовы ее дарить: забота, ласка или грубое слово, приводящее в чувство.
За желание защитить женщину от нее же, любимой.
За руки, которые набирают силу, как только женщина перестает командовать.
За руки... О-о-о-о, это отдельный космос. За возможность быть в руках, а также снизу, сверху и с закрытыми глазами. Вверх тормашками...
За возможность ничего не соображать.
За отважную попытку если не понять, то хотя бы принять и выдержать женщину рядом.
Женщина начинает любить мужчин, как другую страну. Или даже другую планету, где всё вроде бы так, да не так.
Становится ясно, что подложкой любого действия является любовь. А желание быть соединенным ничем не вытравишь, потому что только в контакте между людьми происходит что-то настоящее.
Пусть этому мешают страхи и сдувает с пути ледяной ветер прошлого опыта, но все-таки что-то заставляет идти вперед и навстречу. С благодарностью.
А тридцать шесть лет не такой большой срок. Всё только начинается.
